Al fondo un cementerio de látex.
Un triángulo abierto.
Una piel de cartón.
Pero ¿Qué hago aquí?
el aire no entra por las ventanillas.
En la piel arremangada
se filtra el silencio
por diminutos volcanes.
Un crucifijo sin INRI.
Una farola desguazada.
Un molinillo de azúcar.
Un charco suicida.
Un incendio en el pan.
Un pecho sin pezón.
Una pecera de gatos.
Un muerto sin él saberlo.
Agosto acaba en el retrovisor
de un coche de segunda mano.
Pero… ¿Qué hago aquí?
¡Ah claro!... el muerto.
UNA CALLE
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